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 Micros de Óscar (otrasno)

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Óscar Parapsipuk
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MensajeTema: Micros de Óscar (otrasno)   Miér Ene 05, 2011 1:10 pm

Danza espacial - CiFi

Mi cuerpo flota en el espacio, sin rumbo, ni orientación.

Me vienen a la mente recuerdos de mis padres, cosas sueltas... quizás insignificantes: el pelo negro de mi madre, su risa la ver aquella función de teatro, las manos de mi padre rodeando las mías cuando me enseñó a pescar... ¿Qué consejo me dio? Ya no lo recuerdo.

Delante de mí, veo pasar como un tronco a la deriva a Charly. Tan joven y guapa. Tiene la mirada helada... Los restos de una llama consumida.

Su media sonrisa al menos rebela que murió en paz.

Me roza ligeramente el traje, y giro con ella en una danza antigravitacional, dándole la espalda a lo que queda de la estación.

Todo lo que pudo salir mal, salió, y lo pagamos caro.

El escape de aire me va dejando sin oxígeno. Lentamente me abandono al sueño.

Cierro los ojos.

Noto un cosquilleo en los dedos. Extiendo mi mano. Alguien me toca. Una forma femenina incorpórea, que flota conmigo, siguiendo mi errático compás: Juliet...

- Te quiero, te he extrañado tanto... Lo siento, nunca debí irme... - murmuro.
- No pasa nada, - me susurra al oído - te estoy esperando.

Aunque estoy a millones de kilómetros de mi casa, nunca me he sentido tan cerca.

Siento como me sumerjo en la oscuridad.

Siento que estoy en paz.

Siento que he llegado al hogar.

No tengo miedo.


O carballo (versión gallego) - Cuento

No máis profundo do bosque, rodeado de árbores, álzase un vello carballo. Os corvos pousados entre as súas ramas custódiano día e noite.

Os animais do bosque achéganse entre a espesura, hoxe é o día sinalado, solsticio de verán. O día no que elixen un novo soberano.

Aparecen entre os arbustos, son centos. Os ollos negros das aves míranos expectantes mentres forman un semicírculo arredor da grande árbore.

Os candidatos portan as súas ofrendas para facerse merecedor de tan alto cargo. Un a un, vanos depositando entre as raíces que sobresaen da terra.

O máis ancián dos corvos descende e examina os presentes. Óllaos e os picotea despectivo. Os seus compañeiros grallan con desaprobación.

Ningún é do seu agrado.

Os aspirantes, humillados, retroceden e desaparecen entre as tebras. Só queda unha raposa. De costa prateada e porte sagaz. Trae un anaco de carne entre as fauces: Un dedo humano. Un trofeo preeiro.

O vello corvo esfolado inspecciónao. A falanxe, que porta unha alianza de ouro, brilla dourada á luz da lúa, iluminando con iso a avaricia dos corvos. Os paxaros, esta vez, asenten compracidos. O vello recólleo, e escóndeo nun oco do madeiro do carballo.

Resplandecente, o corpo da árbore cobra vida. As súas ramas tremen e as súas follas rumían. Comeza a moverse lento, como entumecido. Achégase ao animal, e pousa as follas na súa cabeza. Transmite sabedoría e serenidade.

A raposa agradecida inclínase ante el.

Foi bendicida.

Os animais, satisfeitos, celebrarano ata o amañecer, uns voando xunto ás estrelas, e outros corricando entre as matas.

O bosque ten unha nova soberana, o seu espírito así decidiuno.



El roble. (Versión castellano) - Cuento

En lo más profundo del bosque, rodeado de árboles, se alza un viejo roble. Los cuervos posados entre sus ramas lo custodian día y noche.

Los animales del bosque se acercan entre la espesura, hoy es el día señalado, solsticio de verano. El día en el que eligen a un nuevo soberano.

Aparecen entre los arbustos, son cientos. Los ojos negros de las aves los miran expectantes mientras forman un semicírculo alrededor del gran árbol.

Los candidatos portan sus ofrendas para hacerse merecedor de tan alto cargo. Uno a uno, van depositándolos entre las raíces que sobresalen de la tierra.

El más anciano de los cuervos desciende y examina el presente. Los ojea y los picotea despectivo. Sus compañeros graznan con desaprobación.

Ninguno es de su agrado.

Los aspirantes, humillados, retroceden y desaparecen entre las tinieblas. Sólo queda una zorra. De espalda plateada y porte sagaz. Trae un trozo de carne entre las fauces: Un dedo humano. Un trofeo carroñero.

El viejo cuervo desollado lo inspecciona. La falange, que porta una alianza de oro, brilla dorada a la luz de la luna, iluminando con eso la avaricia de los cuervos. Los pájaros, esta vez, asienten complacidos. El viejo lo recoge, y lo esconde en un hueco del madero del roble.

Resplandeciente, el cuerpo del árbol cobra vida. Sus ramas tiemblan y sus hojas rumian. Comienza a moverse lento, como entumecido. Se acerca al animal, y posa las hojas en su cabeza. Transmite sabiduría y serenidad.

La zorra agradecida se inclina ante él.

Fue bendecida.

Los animales, satisfechos, lo celebrarán hasta el amanecer, unos volando junto a las estrellas, y otros correteando entre las matas.

El bosque tiene una nueva soberana, su espíritu así lo decidió.


La sombra - Terror

La luna llena la ve pasar. Se mueve malvada y feroz. Hambrienta. Boquea aire como un pez moribundo en un vertedero. La hora de comer se le hace eterna. No piensa, pues un virus como ella, no tiene capacidad de raciocinio. Solo quiere alimentarse. Nada más.

Agazapada huele el aire y el viento en busca de un cordero.

Salta un tejado. Salta dos. Al suelo. Y vuelve a ser penumbra. Así es como es, sin cuerpo. Etérea. Negra. Pura vileza, que se mueve incorpórea de farola en farola. Un reflejo de luz eléctrica. Una imitación de la sombra del sol. Una mentira.

Afila sus colmillos. Su primera víctima.

El borracho no sabe que le espera. Camina tambaleante. Solitario. Dejando tras de sí olor a alcohol y soledad. Se apoya en una esquina cansado. La cabeza le da vueltas. Es la oportunidad de su pestilencia.

Sigilosa lo rodea. El hombre, confundiendo delirium tremens y realidad, se funde con ella en un grito mudo y desaparece en la negritud.

Sin remordimiento, volvió a cenar.

Le da igual que sea hombre o mujer. Sabe que en el fondo de todos ellos, anida en una parte de su ser, su alimento favorito; la maldad.

El escritor - ¿Costumbrista? Ni idea.

Cada media noche me levanto a escribir.

Sigo un ritual.

Voy a la nevera, me sirvo un vaso de leche y unas galletas.

Abro la ventana del salón, me siento, y dejo las zapatillas exactamente debajo de mis pies, entre el talón y el dedo gordo.

Algunos dirán que este es un comportamiento obsesivo compulsivo, y puede que lo sea, pero si no sigo estas acciones soy incapaz de escribir nada.
Enciendo la pantalla.

Creo un nuevo fichero, y miro la página en blanco.

Me concentro.

Generalmente las historias me surgen como traileres de un dvd: Una chica en apuros colgada de un barranco con una maleta de dinero esposada a su muñeca, un espía infiltrado en la antigua KGB apunto de descubrir un oscuro secreto que cambiara el destino de la humanidad, la titánica lucha entre el bien y el mal y su fatal desenlace... cientos y cientos de argumentos, multitud de diálogos con los que cubrir miles de párrafos vacíos.

Imagino relatos magníficos que harían llorar al más duro de los reclusos. Aventuras con las que se comerían las uñas las abuelas de mi barrio. Amores vampíricos adolescentes que harían suspirar al más escéptico de los desenamorados.

Todas y cada una de ellas cobran vida en la pantalla.

Luego, tras un rato, me entra el sueño y apago el ordenador.

Empezaré a escribir mañana.

La gente no lo sabe, pero cada noche, escribo una novela espectacular.

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Ángel Vela (palabras)
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MensajeTema: Re: Micros de Óscar (otrasno)   Dom Ene 09, 2011 4:51 pm

leidos y valorados.
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MensajeTema: Re: Micros de Óscar (otrasno)   Mar Ene 11, 2011 10:45 pm

Jejeje, qué bueno el del escritor. ¿A que más de uno se ha sentido identificado? Very Happy
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Óscar Parapsipuk
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MensajeTema: Re: Micros de Óscar (otrasno)   Miér Ene 12, 2011 6:38 pm

Jejeje aunque no soy tan compulsivo, reconozco que me pasado más de una noche delante de la pantalla del ordenador imaginando historias, y por vagancia o sueño, he dejado más de un relato para mañana... o nunca... Wink

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